E eis mais um Natal passado e um novo ano que se aproxima.
Continuando a haver um mundo em cada um de nós. Feitos de mudanças radicais e constantes.
Muito por força dos dias entrelaçados de nadas e a começar do zero.

Sabendo que a Vida “é uma trampa”, continuaremos a não descobrir soluções para nos virarmos. Ou quedar-nos para pensar um pouco naquelas vinte-e-quatro-horas que, obrigatoriamente, temos que passar todos os dias.
Por vezes, estamos fartos mas aguentamos. Ficamos tristes mas rimo-nos. Estamos “fritos” e pensamos que amanhã podemos ter futuros frescos. Daqueles vindos de longe. Enlatados e embalados em caixas coloridas e bem feitas.

Mas passou mais um Natal e parece-me que falta qualquer coisa. Não pode existir sempre o rosto com que nos conhecem. Mas somos nós na mesma. Ou até ver, pensamos ser o que os outros vêem em nós.
O que pode ser perigoso. Mesmo com o novo ano que se aproxima.

Sou simples nos sentimentos.

Quando gosto, é para sempre.

Pessoas que passaram na minha vida são sempre inesquecíveis.

Lembro com muito afecto aqueles que já se foram, pensando só nos momentos felizes.

E o que me acalenta é que os amigos de hoje, mesmo a alguma distância, estão sempre ao alcance dum clique.

"Como noche como sueños,
son los ojos negros,
de mi amor Manuela.
Como espiga en primavera,
como luna llena es mi amor Manuela.
Sus palabras cariñosas,
la mirada inquieta,
de mi amor Manuela.
Tiene mis sentidos presos,
y todos mis sueños son para Manuela.
Desde que llegó a mi vida,
desde aquella tarde que encontré a Manuela..."


Dia dedicado ao meu Amor

Eu sabia.

Eu sabia que esta quadra me provoca uma nostalgia que faz doer.
Uma dor que não é fácil transcrever e muito menos aceitar. É uma nostalgia de raiva e rebeldia que me invade por nada ou pouco poder fazer, ou transformar, tudo aquilo que acho que falta ou esteja errado. Não conhecendo pessoalmente ninguém, já puseram a chorar a minha neta e fazem-me andar, feito maluco, a tentar não esquecer todos aqueles que comigo partilharam alguns momentos nestas coisas dos blogs.
Se eu pudesse..., ai se eu pudesse..., ficava neste estado em todos os posts, em todos os lugares que visito e onde me sinto bem. Mesmo que doa e saiba a amargura, fico feliz por saber que ainda existe gente capaz de “se não puderem estar com aqueles que amam, pelo menosque consigam amar aqueles com quem estão.”
Merda de Vida.
Porque não é Natal todos os dias?

Dia da Mãe (neste blog)


Marina diz, misteriosa, com a mão no peito:
- Meu coração está partido.
- O que foi, filhotinha?
- É que metade é do Papai e metade é da Mamãe.

in Mãe de gémeas



"Mãe, lembrei-me hoje muito de ti e fui aos meus papéis buscar o único documento escrito que sabias fazer: a tua assinatura.
Quando nasceste, na tua e minha aldeia, campónios não iam para escola, e tu também não. Mas quando te apercebeste, à beira do casamento, que havia gente que se identificava através da assinatura de um estranho a rogo de, a determinação de mulher forte que sempre foste levou-te a aprender as primeiras letras para ao menos saber fazer teu nome.
Mãe, nunca mais escreveste nada. Mas eu sei que a tua assinatura testemunha uma grande obra. Por isso a vim colocar na Internet que espero também chegue ao céu onde te encontras.
Apoiado na tua assinatura, grito ao mundo inteiro o meu grande orgulho em ser teu filho."

in Proverbiota



Minha mãe, minha mãe, eu tenho medo
Tenho medo da vida, minha mãe.
Canta a doce cantiga que cantavas
Quando eu corria doido ao teu regaço
Com medo dos fantasmas do telhado.
Nina o meu sono cheio de inquietude
Batendo de levinho no meu braço
Que estou com muito medo, minha mãe.
Repousa a luz amiga dos teus olhos
Nos meus olhos sem luz e sem repouso
Dize à dor que me espera eternamente
Para ir embora. Expulsa a angústia imensa
Do meu ser que não quer e que não pode
Dá-me um beijo na fonte dolorida
Que ela arde de febre, minha mãe.

Aninha-me em teu colo como outrora
Dize-me bem baixo assim: — Filho, não temas
Dorme em sossego, que tua mãe não dorme.
Dorme. Os que de há muito te esperavam
Cansados já se foram para longe.
Perto de ti está tua mãezinha
Teu irmão. que o estudo adormeceu
Tuas irmãs pisando de levinho
Para não despertar o sono teu.
Dorme, meu filho, dorme no meu peito
Sonha a felicidade. Velo eu

Minha mãe, minha mãe, eu tenho medo
Me apavora a renúncia. Dize que eu fique
Afugenta este espaço que me prende
Afugenta o infinito que me chama
Que eu estou com muito medo, minha mãe.

in Vinicius de Moraes



"mãe vem ver, quero este"
...dividida entre o desejo de lhes fazer a vontade e o desejo de os surpreender, dividida entre as genuínas expressões de felicidade quando abrem os presentes e o sentimento...”

in Isabel

Um dos meus filhos fez hoje anos

Por isso, decidi que amanhã é Dia da Mãe neste blog.
E um Dia da Mãe acontece num calendário qualquer. Em qualquer dia da semana e numa qualquer família que tenha Mãe.
Para tentar ser mais exacto, um Dia da Mãe pode fazer-se num dia qualquer em que nos lembremos dela. Inventa-se uma qualquer hora que se queira e, por forças circunstanciais, podemos torná-la especial, particular ou pública. Por vezes, pode só depender do filho/a. Da Mãe. Ou da Mãe que cada um de nós possa ter.
Para além de se poder, ou não, gostar de qualquer pessoa, gosta-se sobretudo da Mãe.
Seja ela boa ou má (no pressuposto de que as há), bonita ou feia, humilde ou depravada, sensível ou desligada. Pobre ou rica, velha ou nova, gorda ou magra.
É a Mãe!
A Mãe foi uma pessoa que fez força para que se pudesse nascer de cabeça. Mãe é a pessoa que primeiro nos acorda, nos dá o pão e sabe o que é melhor p’ra nós. A Mãe é uma criatura a quem se fica ligado/a pelos sons, pelo cheiro, pelo calor irmanado dum corpo igual à nossa espécie. Sem pedir nada em troca e ficar feliz por existirmos, a Mãe é um exemplo que se copia durante um tempo.
Daí que, o Dia da Mãe, seja quando eu quiser.
E pode até não ser por mero acaso, mas eu quero que seja nos dias em que pensar nela.
Seja ela a minha, a sua ou a dos meus filhos.

Com esta coisa do Natal andei na Net à procura duma lembrança para dar a um amigo meu que é psicólogo mas que para o caso não interessa nada. Logo na primeira:


ANÚNCIOS CLASSIFICADOS:


Procuropessoaltécnicopararepararbarradeespacos.

Se a sua sogra é uma jóia...Temos o melhor estojo...
Funerária Sousa

Vendo automóvel de 4 portas com excelente vista para a rua.

Psicopata assassino procura rapariga para relação curta.

Troco caixa de brinquedos por revistas pornográficas.

Vndo máquina d scrvr com falta d uma tcla.

Troco preservativo roto por roupa de bebé.

Empresário com dois pénis procura secretária bilingue.

Precisa-se namorada com automóvel.
As interessadas devem mandar fotografia da viatura.

Procuro cão e sogra perdidos. Recompensa pelo cão...

Troco sogra por víbora. Pago a diferença.

Troco pastor alemão por um que fale português.

Daoce aulas de hortografya

Troco lindo cão Doberman por mão ortopédica.

Homem de bons costumes procura alguém que lhos tire.

Jovem solteiro e sem compromisso arrenda meia cama.


Alguém acredita que já não me lembro do que andava à procura?

feliz natal, menino deus.

Leio o teu nome
Na página da noite:
Menino Deus ...
E fico a meditar
No milagre dobrado
De ser Deus e menino.
Em Deus não acredito.
Mas de ti como posso duvidar?
Todos os dias nascem
Meninos pobres em currais de gado.
Crianças que são ânsias alargadas
De horizontes pequenos,
Humanas alvoradas ...
A divindade é o menos.

(Miguel Torga)




Abra! É a minha prenda do Natal deste ano para si.

(Becky Cristina no centro alto )

Hoje faz anos o "meu" cão

Do teu latido saem sons que são palavras que entendo.
Dessas palavras que emanas existem sons que se transcrevem como frases.
E toda a gente diz que és um cão.
Engano!
Além da raça canina a que pertences, preenches melhor o humano sentimento do que muitos cães que se fazem passar por isso.
O meu ruuuuef agradecido pelos teus ãos mui carinhosos.

Veinte años...



"Quise hacerte una canción, para cantar despacito, como se duerme a los niños... y ya ves, sólo palabras sobre notas me han salido, que al igual que tú y que yo, ni se importan ni se estorban... se soportan amistosas, mas... mas no son... no son una canción".

pediram-me um poema...

mas os poemas não se fazem a pedido
são estados d’alma solitários
constrangidos
com cenas de amor que nunca faço
pediram-me um poema
de normas sociais que não cumpro
e nunca escuto
pediram-me um poema
valendo coisas na vida que nunca trago
e estrago
pediram-me um poema
no palco deste rol de modos vários
de tempo que tem vento
e lento
pediram-me um poema
nos palanques de luz reflectidas
onde se ditam sentenças e joga-se futuros
impuros
obscuros
por isso
hoje quero estar sozinho
longe
escondido
onde os poemas
não se fazem a pedido

Textos esquecidos de Natal (3)

A minha árvore de Natal este ano não tem cor!
Foi feita, apenas e só, para os meninos da rua que eu conheço. Colocada a um canto do meu mundo, não tem presentes e, no lugar das bolinhas de fantasia, são visíveis amargas recordações duma vida constantemente injustiçada. Fruto duma visão de dor e sofrimento, de abandono e de tristeza, que abrange todos aqueles que sofrem na pele o dia-a-dia que vivemos.
É Natal, dizem-me. Eu sei muito bem que é Natal! Aliás, todos nós sabemos. E para os meninos da rua que eu conheço, estão a comprová-lo as mil e uma mensagens dum amor e carinho hipócrita que ouvimos todos estes dias. Se não chegasse, bastaria olhar os milhões de calendários coloridos que aceleram os anos e reconhecer nos jardins deste país os presépios feitos de luzes que não brilham. Apenas estão por ali.
Mas para quem está habituado a sofrer os dias pardos da desventura e da desgraça, da fome e da solidão, do esquecimento a que são votados nas horas sempre iguais, é apenas mais um ciclo de vinte e quatro horas que custam a passar. É apenas o olhar para um amanhã sem soluções. São estas as realidades deste espelho retardado que se consegue vislumbrar em dor e sofrimento de quem nunca conseguiu alcançar o que deseja e a que tem direito. É neste meu mundo que vivem os meninos da rua que eu conheço.
Nestes meninos da rua que eu conheço, há em cada história pessoal uma tragédia que se esconde. Há em cada silêncio consentido, uma revolta amarga e negra que não se consegue perceber. Existe em cada rosto imberbe de criança, uma expressão azeda e ferida de ilusões e de tormentos. De sonhos perdidos e desfeitos. De rugas que escondem as horas, os dias, os anos, a que conseguem sobreviver.
São estes os meninos da rua que eu conheço, alguns já crescidos, que melhor entendem o destino ao qual estão vinculados e a que é impossível fugir. Por cada um dos seus olhares, vagos e perdidos, destes meninos da rua que eu conheço, perfila o lado triste de quem morre de frio a cada esquina. Cada um deles apenas a mostrar o futuro incerto que se conta e se transmite. Feito de nostalgia e fé. Por vezes, recheados de sonhos desfeitos para um dia que eles sabem não ter amanhã. Ténue e vazio como a própria quadra que festejamos.
Daí que, na minha árvore de Natal deste ano, apenas haja espaço para os que se encontram isolados e tristes. Para os que da fome e da escassez fazem a fartura de nada possuírem. Para aqueles a quem mais um pouco de carinho e de atenção bastaria para esquecer toda uma vida sem sentido.
Por isso, não façam do meu silêncio uma obrigação de cobardia. Por isso, não me obriguem a mudar a cor à minha árvore de Natal. E se por milagre ou ilusão, arte mágica ou fantasia, as cores se alterem ou apareçam, ao menos que seja para os meninos da rua que eu conheço.

Um dia de Domingo

O meu blog faz sete meses.
Foram meses de palavras, alguns actos e muitas dúvidas.
Foram sete meses muito bons, engraçados e bastante agradáveis. Sete meses quase todos a aprender.
Sei que não é uma vida. Sei que não é uma certeza. Mas pelo que foi, são sete meses que me tiraram um pouco da rotina diária, dos mecanismos automatizados e me facultou o regresso ao interesse de coisas outras.
Nestes sete meses nem tudo se pode ter vencido. Nem tudo se conseguiu ganhar. Apenas me ficou a certeza de que nada se perdeu.
Se “isto” ainda perdura aos meus ilustres visitantes o devo. Sem eles, era como se estivesse a falar sozinho, e era crível, e menos trabalhoso, escrever em folhas frias de papel e guardá-las numa qualquer gaveta do escritório.
A todos eles, o meu sincero Obrigado.

Dedicado a:

Fata Morgana – Pelo seu “Mês do Sagitário”. A experiência da sua própria maternidade em palavras. Mulher e Mãe de coragem.

Substrato – Pelas suas crónicas directas de Moçambique. Terra longe. E tão perto.

Os Miúdos – Ao Alexandre, à Inês, ao Mário Nuno e à Thita, pelo seu desempenho na blogosfera. Enraizados em influências várias, mantêm a saudável e irrequieta fantasia que ditam que não é por eles que a juventude desiste.

Tempo dos passos perdidos

Uma parte da vida é dedicada no sentido de situações meramente pessoais.
Por outro lado, mais do que dormir, um outro terço da dita afecta as pessoas com vulgaridades. O tempo de perder tempo e amigos.
Nesse auge decadente da maturidade, gritam sozinhas e não permitem que os julguem. Nem tão pouco que lhes lembrem que a verdadeira essência desta nossa arrastada passagem por aqui é a alma humana que faz desencadear a vida que cada um merece.
Quanto daria eu para saber se o outro terço que nos resta é vivido a olhar para dentro de nós próprios ou para os outros.





Também não se pode ter sempre azar, não é?

Palavras ditas

Hoje estou com calma no corpo mas completo de nódoas negras na alma. Sei que, por momentos, as palavras bem alinhadas soam bem bonitas. Belas e tranquilas. Às vezes, as letras bem encontradas, têm frases escolhidas. Meigas e belas.
Mesmo sem saber o que dizer, por vezes ou quase sempre, as tais frases e palavras encontradas escondem o sentido terno do querer, escondem o sentido útil de odiar e amar ao mesmo tempo, e o sentido único de escolher.
Se por muito de falar se encontra um eco, há palavras bonitas encontradas que escondem olhares por descobrir, que escondem fórmulas por decifrar, que escondem sempre qualquer coisa que não conseguimos encontrar.
Por isso, olha-me. Vê-me. E deixa-te estar.

Pois é provável que me encontrem nos Fados.

Hoje
Ao contrário da paixão, as palavras de amor fazem doer. Ferem a alma e agridem o coração. Provocam espasmos no nosso próprio ser, na nossa destilada ira , e fazem sangue. Porque amamos e somos reais.
Por isso eu sei que fazem bem.
Aos olhos de outros, por muito que doa e faça sentir, o Amor assim votado não é, nem pode ser, uma jogada perdida e mal paga ou um penalty falhado à boca da regra e dos limites.
Prevalece mais o não ganhar. Impõe-se mais retribuir tudo aquilo que somos, fomos ou gostaríamos de ter sido. Daí, naturalmente, que sintamos saudades das coisas boas. De gotas de orvalho e erva fresca. Da chuva miudinha e areais com muito sol. De gente só, triste, calada por uma vida ingrata depois de tantos anos de sorrisos.
Hoje é dia 23, Amor. Dia de nunca descrever o que sinto ou, por acaso ou por destino, um dia de calar e esconder o que vai no coração.
Viverei para o saber? Sou muito bem capaz de não...
Mas preciso de você.

À mesa com os amigos

Por vezes, fica-se perdido em recordações temporais de dias e noites que nunca mais regressam. Vive-se em conversas trocadas sem sentido. Filosofias vãs que aniquilam a oportunidade de nos voltar-mos a encontrar.
Mas os tempos, hoje, são diferentes.
As noites podem ter a lua como horizonte, mesmo não tendo o ritmo frenético da nossa juventude. As esplanadas não deviam nunca perder o brilho de todos os bancos de jardim. E os espaços... esses espaços tão nossos, deviam continuar a serem feitos com o timbre artesanal do nosso lado artístico e sentimental.
As flores deviam continuar a ter o seu próprio perfume. Para mim, um cheirinho a maresia. Para ti... para ti, a escolha do teu próprio tom.
Temos que descobrir as noites inventadas por crianças. Dias menos agrestes que nos façam amar e rir até que volte a anoitecer. Daqueles que iludem e deixam rastos. Que deixam pistas para reduzir o outro lado da vida e da má-sorte. Embriagando-me nesse odor, posso ver menos tragédias e ventos impelidos por desgraças. Posso ver partes iguais naqueles que nascem mais perto.
Temos diversas maneiras de sentir. É a própria vida que nos ensina no dia-a-dia. E “se há gente que encara a tristeza a rir, existem muitos outros que choram de alegria”.
Por isso, da minha janela vê-se o mar.


Reservada

Textos esquecidos de Natal (2)

Para quem tem uma vida dura pela frente e pintada em vários tons, vive sempre em função dos dias e das horas que passam vigorosas. Muitas delas lentas e difíceis, outras incrivelmente rápidas e decisivas.
Daí que, para além dos filhos e netos que já tenho, mais não deixo que a minha própria estória de ninguém. Que nunca escrevi. Mas que só eu sei onde está.
Talvez por mágoa, talvez por medo, angústia pelo dia de amanhã, se torne a máscara de mim e de todos os momentos. Pode ser até a sina minha, o meu fado, o egoísmo de todas as coisas e o terminal dos sonhos cor-de-rosa.
Existe sempre, algures, um mar abandalhado nas areias dum rio que nunca encontra a foz. São trabalhos forçados atribuídos a um crime que não se praticou. São condenações a mais para um homem só. Mas por amor, sou capaz de tudo. Até deixar de amar.

Hoje tenho que trabalhar fora das horas de expediente. Liga-se-me a vontade de escrever com a maior vontade de vos ler e mais ainda a vontade de dizer que vida de pobre é mesmo assim. Mas é só financeiramente falando. Ou melhor, escrevendo. Porque estando por aqui sempre vou "ganhando" mais do que se estiver a trabalhar. A sério! Não é treta.
Vão ver amanhã!
Se desejarem fiquem com Ottis Redding, Xutos & Pontapés, 4NonBlonden ou com os gestos e sinais poéticos da minha mais recente visitante: Cat S.
Claro que os amigos do lado esquerdo linkados também são opções ... mas ninguém tem tempo para tudo.
Um bom resto de dia e noite! Divirtam-se e até amanhã. Porque tenho um " vim te convidar para o Flash Blog lá no Navegando na Insônia. Já participou de algum? Se não, venha, vai adorar! Passe lá pra saber como é um Flash Blog."
Tenho que me preparar...