A cada dia vinte três não há causas nem lutas que me motivem.
Fica apenas um registo crédulo dum poema que escrevi. E a canção.
Só para que conste. Porque que o passado não se apaga da memória facilmente.




A morte que me matou
foi à traição.
Sem avisar.
Esventrando-me a existência
dos poemas que fazia
a dizer não.

A morte que me matou
não tem sentido.
Fez-me perder o rasto do caminho
e as palavras
que da boca com que ria,
dizer já não consigo.

De noites seguidas e várias luas
desapareceram os mares e os abismos
e já não sei os trilhos onde ela passou.
Quebraram-se-me os vidros
e as portas abertas dos meus muros e castelos.
Apenas sei que foi a dela, a morte que me matou.