Textos esquecidos de Natal (2)

Para quem tem uma vida dura pela frente e pintada em vários tons, vive sempre em função dos dias e das horas que passam vigorosas. Muitas delas lentas e difíceis, outras incrivelmente rápidas e decisivas.
Daí que, para além dos filhos e netos que já tenho, mais não deixo que a minha própria estória de ninguém. Que nunca escrevi. Mas que só eu sei onde está.
Talvez por mágoa, talvez por medo, angústia pelo dia de amanhã, se torne a máscara de mim e de todos os momentos. Pode ser até a sina minha, o meu fado, o egoísmo de todas as coisas e o terminal dos sonhos cor-de-rosa.
Existe sempre, algures, um mar abandalhado nas areias dum rio que nunca encontra a foz. São trabalhos forçados atribuídos a um crime que não se praticou. São condenações a mais para um homem só. Mas por amor, sou capaz de tudo. Até deixar de amar.